第(3/3)页

    庙门口那三个字，已经被风雨磨得快看不清了。

    但还能认出来。

    “后来庙”。

    后来。

    后来者。

    后来的人。

    一代一代，从这里走过。

    有人来，有人走。

    有人哭，有人笑。

    有人放石头，有人放灯。

    那棵树一直在那里。

    那些灯一直在亮着。

    有一天晚上，月亮很亮。

    有一个老人坐在树下。

    他很老很老了，老得已经走不动了。

    他靠着树干，望着那些灯。

    一盏一盏，都在亮着。

    他看着看着，忽然笑了。

    那笑容，很淡，很轻。

    他轻轻地说了一句话。

    “后来者，你来了。”

    没有人回答。

    只有风吹过树叶的声音。

    沙沙，沙沙。

    那些灯，微微晃动。

    像是在点头。

    又像是在招手。

    老人闭上眼睛。

    月光照在他脸上，很亮。

    他睡着了。

    再也没有醒来。

    第二天早上，有人发现了他。

    他已经很凉了。

    但脸上还带着笑。

    人们把他埋在那棵树下。

    和那两堆土一起。

    又过了很多很多年。

    那棵树更高了。

    那座石头山更高了。

    那些灯，还是亮着。

    后来的后来。

    后来的后来的人。

    还会从这里走过。

    还会在这里放石头。

    还会在这里放灯。

    还会在这里站一会儿。

    看一会儿。

    想一会儿。

    然后，继续往前走。

    因为那条路，还在。

    永远都在。

    等着后来的人。

    等着需要灯的人。

    等着走这条路的人。

    风吹过来，很暖。

    带着花香，带着那些永远不会忘记的东西。

    那些灯，微微晃动。

    像是在说——

    “后来者，你来了。”

    “我们一直在等你。”

    　　


    第(3/3)页